Détails de l'œuvre
Tourbillon
Elle ne se retourne pas.
Face à elle, la forêt respire, dense, immobile mais vivante.
Les arbres l’enserrent sans la toucher, comme des pensées trop lourdes, trop proches.
Puis le sol se dérobe sans bruit.
Un tourbillon l’appelle, la prend, l’aspire lentement.
Ce n’est pas une chute, mais un glissement intérieur ;
Celui des jours où l’âme vacille,
Blessée par ce qui brise sans prévenir : la trahison, l’injustice.
Tout est bleu.
Un bleu profond, habité de silence, de froid, de solitude.
Et pourtant…
Au cœur du mouvement, une clarté insiste.
Une lumière discrète, presque fragile, qui refuse de disparaître.
Le vortex n’engloutit pas, il traverse. Il ouvre.
Peut-être que se perdre ici,
C’est déjà commencer à sortir.
